Ainda não sei bem no que isto dará

Uma barata morta

Antunes Ferreira

O trecho que se segue é o começo de qualquer coisa. Pensei num romance: é lixado. Tem de ser grandote. Romances pequenos, mas bons – só o Mário Zambujal vai parindo. Exemplo: o «Já não se escrevem cartas de amor». Um mimo. Mas, no caso vertente, a preguiça congénita que é a minha assusta-me. Nada, nada, que seja uma novela, muito mais curta, benza-a um deus qualquer.
O facto é que, sendo futuramente isto ou aquilo, até mesmo aqueloutro, é mesmo um início. Que, como é minha norma e prática, irá acontecendo ao sabor da maré em que me encontre, ou para o lado para que estou virado. Gente: Roma e Pavia não se fizeram num dia. Aliás, nem em muitos, de empreitada, ainda que com horas extraordinárias. Mesmo sem o novo Código do Trabalho.

Por isso, a «coisa» irá progredindo na inversa proporcional a uma poole de partida. Aí já os motores resfolegam e ainda a corrida nem começou. Vai arrancar, está visto, mas na altura, ainda é só fumaça, diria o almirante Pinheiro de Azevedo. Que isto de velocidades tem que se lhe diga. Não é que os Alentejanos sejam para aqui chamados, longe disso. A minha Mãe até era. Eu, por conseguinte, tenho uma costela. No mínimo.
Para não me deixar ficar nas boxes, irei publicando bocadinhos da papelada. Sem selo branco, está bem de ver. Tal servir-me-á para, herege praticante, não me meter em copas e deixar que as linhas se vão espalhando, cada vez mais ralas, com a gaveta tentadora (e sedutora) aqui mesmo ao lado. Não juro, pois quem mais jura, mais mente. Porém, o propósito fica exarado.
E lidas estas minhas declarações, as achei conformes, e, perante isso as vou assinar, como se diria nos autos da tropa. Com as testemunhas que são Vosselências, ainda que não as rubriquem, mas sem escrivão. Para tal ofício, já basta o que basta. Eu. Que pensava somente em apor o dedo por não saber escrever. No entanto, e infelizmente, parece que sei rabiscar umas coisas. Ite, missa est. Deo gratias.

«Está uma barata morta, de pernas para o ar, no canto esquerdo para quem entra da casa de banho. Há quatro dias, precisamente, se ele não se enganou na contagem. Sempre a mesma, gorda e negra, incorrupta. É por mor da quitina, que não a deixa apodrecer, pelo menos foi assim que aprendeu na escola primária e confirmou no liceu. Tem de dizer à empregada, quando ela vier daí a bocado, que a tem de apanhar.


Involuntariamente faz uma associação com a visita que o levara há quatro dias a Velha Goa. O corpo do Santo, agora transformado em pergaminho, múmia dentro da sua urna envidraçada, de moldura de prata trabalhada carregada de pedrarias, alegadamente preciosas, encontra-se na Basílica do Bom Jesus De dez em dez anos era exposto publicamente.

Anteontem, ele assistiu à última exposição. Que pode ter sido mesmo a última, pois corria que já não voltaria a ser aberto o caixão – podia esfarelar-se o que resta do corpo. Mas pode ser que seja outra a estória, que segue dentro de momentos, como acontecia na RTP da sua adolescência.
No presente momento dá por si a perguntar-se se o Padroeiro de Goa e dos Goeses terá alguma coisa a ver com a quitina. Nunca se sabe, que nisto de milagres há que ter muito cuidado, apurar a desconfiança, mas também reforçar a fé. Só assim se podem desvanecer as dúvidas como esta que se lhe imbricou no espírito a propósito da relíquia.

As exposições públicas dos restos encarquilhados e cobertos a papiro – ou seria couro? Ou mesmo, como de início lhe parecera, pergaminho, tal a cor que adquiriram - são um grande acontecimento para centenas de milhares de católicos de Goa e de toda a Índia, mas não só, porque são muitos os hindus que ali vão pedir a sua protecção. Essas festas enormes servem também de pretexto para os Goeses espalhados pelos quatro cantos do mundo se voltarem a encontrar com as suas raízes na terra natal.

Rogério da Silva Martins recolheu na basílica um folheto com a biografia do nado Francisco Javier. Viera à luz no dia 7 de Abril de 1506, no Castelo-Solar da família Aguarez y Javier o oitavo filho, a que foi dado o nome de Francisco. A sua família, rica de bens materiais, de títulos honoríficos e com elevada distinção, mantinha junto da população uma excelente reputação, graças à sua generosidade e amizade(...).

Naquele dia, o sol de açafrão penetrava suavemente o Índico. Por aqui não há pores de supetão, o ritmo é outro, mesmo nestas posses astro-oceânicas. Não há que ter pressas, de resto despropositadas. O amor deve ser lento, aquecido em lume brando, polvilhado de canela e temperado de gengibre e banhado em água de lanho, que é o coco jovem. E virgem, pronto para ser comido – e bebido (…)»