O CÓDIGO D’AVINTES

A broa boa

Antunes Ferreira
Um homem já não está no ponto de rebuçado aconselhado para directas. Militante da Terceira Idade, aos 65 que acabei de completar – mais precisamente a 20 de Setembro, fazem o obséquio de anotar, para o ano não se esqueçam – já ganhei o direito a descontos nos passes, nas entradas dos museus, até nas Pousadas da Juvent.., digo, do senhor Pestana.

BI vitalício é documento bastante para atestar a condição de quase ancião, para não dizer mesmo ancião de pleno. Já quanto à Carta de Condução as regras são outras; adiante. Um destes dias, numa roda de amigos e familiares, disse que não tardava teria de ter duas canadianas. A minha caríssima metade, Raquel, acrescentou, alto e bom som que o que eu queria eram duas canadianas, sim, mas de 18 aninhos cada. Até aí, não vinha nenhum mal ao Mundo. Só que ela acrescentou: «Para quê? Tu já não sabes o que havias de fazer com elas...» Não gostei.

Nestes últimos tempos, porém, já fiz duas. Directas, está bem de ver. Da primeira, tal como já o escrevi neste blogue, o culpado foi um tal bom malandro, mais conhecido por Mário Zambujal. Peguei no «Primeiro as Senhoras» e nem me deitei, isto é, por mor da verdade, só me estendi no leito marital quando cheguei ao fim do danado do livro. Mas ainda só contava com 64 primas Veras.

Pensei então que nunca mais, senhor, vos tornarei a ofender, muito menos pecar por pensamentos, palavras e obras, incluindo nesta última rubrica a leitura de algumas de índole literária. Mas o homem põe e o livro dispõe. Já me regalara com os novos mistérios de Sintra. Reincidi. Abri o «Código D’Avintes» eram umas dez e picos da noite - que assim confirmava que ainda era uma criança. A noite.

Estava feito. Os caracteres, as linhas, os períodos, os parágrafos, os capítulos, enfim, foram uma atracção fatal, muito mais perigosa do que a que viveram o senhor Michael Douglas e a dona Glenn Close. Avintes, da broa boa, o Código que dava como brinde o poder total, a Lili, Lilith, o ex-inspector Nuno Gomes e, sobretudo o anjo Gabriel tudo junto davam uma poção de efeitos muito superiores às do Professor Isaías Pires.

Daí que, dei por mim, eram quase sete da matina, a rebolar de puro gozo sobre a coberta da cama, o que motivou um enérgico vê lá se te comportas e estás quieto da já referida Raquel. Depois passei à fase do protesto, ainda no colchão. Que ganda porra! Então estes gajos não podiam ter escrito mais uns capítulos, coisa pequena, quiçá uns 48 ou, sendo exagerado o número, uns 47? Madraços são o que eles são. Quando um desprevenido leitor anónimo e anódino espera prosseguir pelos caminhos da terrível ocorrência ali ao lado do Douro, pum, acaba-se o livro.

Não se faz. A Alice Vieira, o João Aguiar, o José Fanha, a Rosa Lobato Faria, o José Jorge Letria, a Luísa Beltrão e, naturalmente, o Mário Zambujal sempre me foram suspeitos q.b.. Depois de convenientemente levantado, higienizado, pequenoalmoçado e engravatado, eis-me no trabalho. Fiz uns telefonemas de desagrado. Os três da mesma colheita que eu no DN não se safaram.

Para alem do que lhes disse de viva voz telemovelada ainda ficaram uns almoços de desagravo a marcar tão breve quanto possível. Ai deles que se escusem aos pantagruélicos repastos. Até porque terá de haver alguém que os pague. Aos repastos, já que aos criminosos contumazes a Oficina do Livro já deve ter saldado as contas.

Os sete cavalheiros deste apocalipse – aliás quatro os mais três as – já se deram ao luxo de ir de Sintra a Avintes, passando sabe-se lá por que longitudes, latitudes e atitudes. E não é que deram à luz coisas magníficas, obras hilariantes mas também inebriantes? Conhecendo-lhes as manhas e as artes do escrever, mal parecia que assim não fosse, ainda que o parto fosse apressado e de cesariana literária.

Isto me confessaram os três que consultei. Tratou-se de um contra-relógio redactorial que, logicamente, lhes deu muito prazer elevado à sétima potência ou não fossem eles tantos quantos os dias de uma semana. Curioso: todas elas têm sete. Nunca tinha reparado. Aliás, o Fanha explicou-o no início da obra. Se algum santomés não o acreditou, o problema é dele e das cinco chagas. Neste caso, sublinhe-se, eram cinco, não sete.

Muito bem. Ainda que lhos tivesse dado (mea culpa, e dei), os autores não necessitam para nada de parabéns. Nem mesmo de muitos. E se é certo que os merecem, não menos certo é que os elogios e as palmadas nas costas bem podem ser postergados para nova obra em que se metam. E, olhem lá: capazes disso são eles. E de muito mais.