Ajuste de contas

Antunes Ferreira
E ali estava ele, plantado no meio de uma parada desnivelada, o cimento corria todo para um lado, mais parecia um daqueles campos de futebol em que uma das equipas é tão má que parece estar uns metros abaixo do adversário e por isso o esférico está sempre no meio campo inclinado dos infelizes. Só que na segunda parte, o declive muda...

Aqui não. Aqui, o construtor que aproveitara o antigo convento para o transmudar em quartel, não se detivera perante o pátio sem claustro algum: estava à banda para baixo, assim ficaria a parada. E ficou. Uns largos anos depois, uns tipos da Engenharia Militar tinham tentado resolver a questão. Porém, o caso era mais bicudo do que lhes parecera à primeira vista.

Quem lhe contou a estória foi o sargento-ajudante Custódio, homem de largos anos na Companhia, que só não assistira ao passe de mágica que transformara o edifício fradesco em casernas militares. Por um pouquinho só, dizia ele. Pois claro. Corria o ano de 1966 e as obras tinham decorrido nos princípios de mil e oitocentos. O sorja, amante da boa pinga e militante da boa disposição era um prato, um verdadeiro prato.

Naqueles preparos, Carlos Vidigal sentia-se um tanto como um aluno interno a quem fora concedido um fim-de-semana prolongado por mor de ponte de feriado à terça-feira. Longe de casa, dos mimos da mãe – aos filhos únicos eles não costumam rarear, bem pelo contrário – com um oceano pelo meio, ainda que fosse o mesmo, o alferes era quase como um cuanhama num igloo.

Quem lhe tirava Lisboa

Luanda era bonita, lá isso era, mas quem lhe tirava Lisboa, tirava-lhe tudo. A família morava num prédio da Rua Maria Pia, um pouco acima da Meia-Laranja, onde passava o autocarro 12 para Algés. Segundo andar, sem elevador, está visto, nem esquerdo nem direito, segundo, só. Donde, sete assoalhadas e um corredor que ele em miúdo acreditava der igual ao túnel do Rossio.

Aos domingos, o pai Ernesto, a mamã Elvira e o rebento estremecido desciam até ao largo de Alcântara para tasquinhar uns caracóis ou, depois da afirmação do Eusébio, o melhor marisco para o futebolista, o tremoço. O Senhor Ernesto servia-se de três Sagres enquanto deglutia a parte maior das rações. A Dona Elvira era mais capilé. Ele tinha direito a um pirolito com berlinde.

Depois vinha um bacalhau com todos, dose alentada que dava sem receios para a família Vidigal. Isto porque o Carlinhos, ainda que preferisse um bifinho com um ovo a cavalo e batatas fritas, ainda não tinha idade para ter gostos e alinhava compulsivamente no fiel amigo. De brinde, calhava-lhe o ovo cozido, ainda que fosse a pé. Era um prémio de compensação, como os que dava o senhor Igrejas Caeiro nos Companheiros da Alegria.

Nisto tudo pensava – mas em mais. Carlos fora para o seminário, progenitores católicos-apostólicos-romanos anteviam um bispo, até um cardeal, quem sabe se... Mas conclaves, só lá mais para diante. Na noite em que o Neil Armstrong pisou a Lua – um pequeno passo para os homens, um salto para a humanidade – descobrira que os homens o atraíam. Apaixonou-se perdidamente pelo astronauta.

Noites depois, no dormitório, hesitou uns momentos apenas quando o Jorge, mais conhecido por Jorginho, lhe disse que tinha frio, muito frio, e a manta não chegava. Se tu viesses para o pé de mim, aquecias-me... Vidigal entrevia-lhe o sorriso convidativo, no meio da escuridão. E uma língua rosada que humedecia os lábios. Decidiu-se.

Afastou a coberta, levantou-se de vagar não fosse qualquer barulho denunciar o que quer que fosse e meteu-se na cama do Jorginho. Ele estava nu, o que o assustou um pouco. Olha querido, despe-te também, aquecemo-nos um ao outro. E assim foi. O começo de um deslumbramento, ambos erectos, as mãos ocupadas em explorações e manipulações. Trocaram beijos, trocaram línguas.

Noites sem fim

Duas noites depois, os beijos já foram outros. Gemiam em sussurro, empolgados como animais em cio. E, mais tarde, quando o amante entrou nele, Carlos rangeu os dentes – mas não gritou. À explosão que se seguiu de ambos, um fora outro dentro, estenderam-se estafados e encheram-se de carícias. No dia seguinte fora-lhe um tanto difícil sentar-se ao pequeno-almoço – mas passara.

Mal as luzes se apagaram, calhou-lhe a vez de satisfazer o apaixonado. Este, do hábito, apenas ronronava, não lhe doía o que quer que fosse, bem pelo contrário. Porém ele, Carlos Vidigal apercebeu-se que fora melhor na véspera. Carinhosamente, para não o aborrecer, confidenciara ao seu Jorge que era assim. Um riso baixinho, querido, passas a ser a minha mulherzinha.

O mal foi quando o padre vigilante os apanhou em flagrantíssimo. Chamadas as famílias, encobriram-se as vergonhas e os dois na rua. Os Vidigais fecharam-se em copas, a mãe só lhe disse que tinha muito que se penitenciar e rezar muito. Começou a cumprir a pena. Do Jorge, nem sombra. Os pais tinham-no mandado para uma roça que tinham em São Tomé, soube depois.

E agora? Estava naquilo, quando foi à inspecção e logo depois incorporado. Má sina. Curso de Oficiais Milicianos, caserna, duas camas afastado um moço penteadinho, engraxadinho, botões cosidos, farda impecável. Fernando, de seu nome. Numa sexta-feira estavam os dois de piquete e o Nandinho convidara-o para ver umas revistas daquelas. Mulheres nuas? Que chatice. Mas aceitou. Mal parecia.

Sentados na beira da cama, o Nando abre a primeira – e eram só homens, alguns peludos, outros glabros, musculosos e com um denominador comum: os instrumentos, grossos, apetitosos. Como descobrira o novo conversado que ele se pelava por tal, nunca viera a descobrir. Descobrira sim o climax que ambos alcançaram, ele de novo submisso e feminil.

Devaneios, poucos

Desta feita não houve alerta dado por ninguém. Promovidos a aspirantes, foram um para cada lado, Chaves e Faro, que dor a do afastamento. Nunca mais se veriam. Carlos passou à frente os episódios que mediaram até Angola. Com um ou outro devaneio, é certo, mas nada de especial, de paixão, de enlevo.

O suor escorre-lhe da cabeça, sempre assim fora, mesmo em Lisboa. Mas aqui sente-se pingar por dentro da camisa, está peganhento, que calor sufocante, que incómodo. Meu arfere essi filho da puta desse Caritangue me fanou dojequinhento que eu guardou para comprar peixe seco. Lhi pode chamar e sacar o meu dinheiro? E uma ekada, que o gajo bem merece. O capitão Sarzedas é que era o especialista, daí a oferta nos discos pedidos, do «Deixa meu cabelo em paz», do Roberto Carlos.

O queixoso era um preto alto, muito alto, e entroncado. Sebastião Quissonde, cabo Rd, calculava que ele tivesse uns trinta e poucos, mas com tal gente nunca se sabia, talvez entre os vinte e os cinquenta. Impressionou-o, com a figura garbosa, um buço sobre uns lábios grossos, sensuais. Pela cabeça passaram-lhe imagens desnaturadas. Lá estava ele. Em abstinência há quase quatro meses.

A coisa resolveu-se. Sebastião ficou-lhe agradecido. Carlos passou a vê-lo no quartel, com outros olhos, cobiçosos, safados, desejo plantado nas pupilas. Era realmente um machão, o nosso cabo. À medida que lhe crescia a ânsia, Carlos avaliava-o cada vez mais em pormenor. O matulão não enganava: o volume sob a braguilha era um acicate para o alferes miliciano. Aliás, tinham-lhe dito que os pretos eram todos proprietários de coisos desmesurados, impressionantes. Um dos seus ocasionais parceiros, o Costinha, contara-lho entre lençóis.

Por uma tarde de mornaço, o oficial perguntou ao Sebastião se queria ser seu impedido. O homenzarrão sorriu-lhe. Quer mesmo o meu arfere? Quer o Sebastião? A pergunta pareceu-lhe provocatória. A insistência, ainda mais. Está visto que quero. Tens mulher? Não tem, meu arfere. Passas a desarranchado e dormes no anexo da minha casa, tá bem? E a senhora do meu arfere não está a se importar? Não tenho senhora. Ora bem, assim não tem maka.

Sem pormenores

Nem vale a pena entrar por pormenores. Carlos exultava. Tudo o que o Costinha lhe tinha confidenciado não era nada à vista do que o cabo lhe exibiu logo na primeira noite que se preparava para dormir lá em casa. Porque não dormiu. Nem ele, muito menos Carlos. Não estivesse já preparado e ter-lhe-ia sido impossível aguentar com um Sebastião em riste. Mas aguentou, de princípio agarrado aos varões da cama de ferro trabalhado, mordendo os beiços para não dar parte de fraco. Depois, no paraíso.

Já não podia passar sem o seu Sebastião. Daí que, na primeira coluna ao mato, a caminho de Santa Eulália o levou como… veja-se, como guarda costas. Nunca o termo fora mais apropriado. O MVL tinha 98 camionetas pesadas, transportando tudo, de munições a uísque, até um Unimog novinho em folha, que seguia em cima duma Bedford de força.

As duas primeiras noites na terra do caminho foram um tormento. Com tantos camionistas, ajudantes, militares e afins e correlativos, não se podiam sequer chegar um ao outro quanto mais o resto. Mas na terceira, que divisava já, Carlos via o jardim das delícias. Tinha aquartelamento, que sorte, tudo lhes ia correr de feição, por aquelas bandas com a floresta à volta ainda seria mais emocionante. Havia de lavar-se e lavá-lo, com mimos e carinho, sabonete Lux, daqueles que em cada nove estrelas de cinema, dez usam, e água de colónia Bienêtre, antecipando e saboreando o inevitável.

A picada e a mata, num repente, transformaram-se num inferno. Uma emboscada a sério, rajadas em barda, granadas, sabia lá o que mais. Sebastião ficara mais afastado, vomitando balas duma metralhadora pesada. Bem gostava de o ter ali ao pé, mas a vida era assim. Deu-se conta de que qualquer coisa se mexia atrás de si. Devia ser o querido que se lhe juntava. Os outros vieram quase junto deles para os agarrar à mão, era um festim, mas a tropa conseguiu repeli-los.

Acalmada a borrasca, foram-se a contas. Dois feridos um com direito a penso individual do combatente, outro com talas, mas nada de grave. Então deram com o alferes. Em decúbito, calças em baixo, todo ele era sangue, mortíssimo. Uma vareta de obus, grossa e lixada tinham-lhe enfiado entre as nádegas obscenamente nuas. E quando o voltaram viram que lhe haviam cortado o sexo. Um espanto.

Mais ao lado, o impedido Sebastião mirava o corpo descomposto e desarticulado, resmoneando algo por entre os dentes branquíssimos. Ninguém se preocupou com ele. Devia estar rezando-lhe o responso e a encomendação que, agora, de nada já serviam. Estavam todos vivos, menos o oficial, que se lixasse. E o Sebastião continuava a sua cantilena que não se compreendia. Devia falar em quimbundo. E o Sebastião, baixinho: sacana di merda, você deves ter gostado. Do escovilhão que lhi encheu o cu. Lhi ajustou os contas, paneleiro.