VIDA, VIDAS

Como chove

Antunes Ferreira
Chove se deus a manda. A rua transforma-se num caudal cada vez mais espesso e negro. E para que não se diga que é só isso, uma bela trovoada começa a faiscar no negrume do astro a transbordar de nuvens. O primeiro trovão rebola-se no estrondo, afoito. Jerónimo pensa no dito da avó Marcelina – a chover e fazer sol, andam as bruxas enroladas num lençol. Parvoeira. Aqui não há réstia do astro a que chamam rei. Melhor fora presidente, já que estamos em regime republicano desde o 5 de Outubro.

Mas, com a trampa do Estado Novo em que se está atascado, tudo fede, até mesmo os revoltosos da Rotunda. Foram-se as barricadas, os civis armados, os magalas de Kropatcheques aperradas. O António da calçada, que lá continua alapado, mandou como diz a cantiga, fogo já se não faz mais, só tu é que fazes festa. Por entre as cortinas de água e do ribombar celestial, de novo uma recordação.

Na Rua do Ferragial, de putas e maus fados, corre um poema que é de se lhe tirar a cartola. Também não pode correr muito mais, até no Parque Mayer as revistas são censuradas, ainda que consigam passar algumas piadas. Pois diz assim a versalhada. Dos dois Antónios, de que Lisboa desfruta, um é filho da Sé; o outro… também é. Se calhar…

O umbral pacífico e complacente de uma porta de prédio dos anos quarenta que se foram, dá-lhe guarida quando começam a engrossar os pingos de chuva, até se transformarem em bátega aparentemente eterna. Logo hoje, logo hoje, há-de desfazer-se o Mundo em água. Ia a caminho da casa da Matilde, um ramo de rosas vermelhas como ela gostava.

As pétalas, desgraçadas, já não estão lá, desertaram dos pedúnculos, limita-se a ter na mão um desfloramento aquático. A moça queria que os pais o conhecessem, assim as coisas vão no caminho certo, nos meados dos anos cinquenta, a janela já foi. Mas ainda não parece bem namorar às escondidas dos progenitores. Mas sabe que nem ginjas. Até num vão de escada, um olho nela, outro nalgum vizinho que possa aparecer.

Monsanto ou monte santo?

Os passeios a Monsanto são o máximo. As bermas fáceis de ultrapassar, vai um saltinho, menina, e logo uma cama macia de ervas diversas, às vezes com alguns espinhos, mas não faz mal, até entusiasma mais a malta. Como se eles precisassem de ser picados. Engalfinhados, ele por cima, ela por baixo como mandam as regras, desaperta aqui, baixa acolá, uma efervescência que nem de panela ao lume alto.

A merda da chuva não pára. Apalpa o chumaço que lhe sai das virilhas, basta lembrar-se da Matilde e é o que se vê, mais ainda, se sente. As pernas longas dela ao alto, as unhas escarlates cravadas nas costas peludas dele, és o meu urso cabeludo, ai que me matas, suspende, tira fora senão engravido, é um sarilho. Ele acrescenta que é mas é um saralho do carilho. Riem-se em casquinadas.

E se anda por aí alguém? Um guarda-florestal, um sacana desses, um filho da mãe fardado, acrescenta ele. Se cabrão houvesse e viesse espiá-los ou até interrompe-los, partia-lhe os cornos. Não fales assim, Jerónimo, não gosto disso, bem sabes. E os seios orgulhosamente empinados arfam mais ainda em face do possível susto. Que não vem.

Ele, pelo contrário, sim e abundantemente, entre as pernas dela. No meio, um monte santo e encaracolado. Gostas? Muuuuuiiiito. Fala, diz o que queres que te faça? Mas com as palavras certas, agora sim, daquelas de que tu gostas. Aqui não existem palavrões. Enterra-mo todo, amor, até às bordas, vem, meu ursão. E não queres que te lamba a coisa, antes? Quero, quero, quero que me faças um mimi e na greta, não na coisa. Eu, depois, chupo-to até ao fim, para saborear…

Estes passeios de fim-de-semana são o clímax. Com tempo seco, então é que são elas. E os meus pais pensam que estou em casa da Manuela, a estugar geometria descritiva. Esta é a melhor geometria, o teu pau sempre em pé, eu sempre de perna aberta, vá morde-me os bicos das mamas, vê como estão rijos. Túrgidos, amor, túrgidos, - é como se diz. Nem o Leite de Vasconcelos, muito menos o Padre Raul Machado.

A sacrista da chuva parece que engrossa, se é possível.Ele já se solitarizou, os dedos escorregadios no mastro, no calado da noite de breu, com cuidado para não lambuzar as calças, braguilha aberta q.b. Bom, assim não pode ser nada. Os carros que passam, poucos, espalham faúlhas aquosas, em espichos altíssimos. Está que nem um pinto. Sendo assim, vá de meter pernas a caminho até à Graça.

Eu venho pela Matilde

Degraus, foi um ar que lhes deu. Nem parou no patamar do meio para tomar fôlego. Batida a porta, veio uma senhora, presumivelmente a mãe da jovem. Entre o tímido e o envergonhado – eu sou o Jerónimo. Ah sim? E que tenho eu com isso? Perdão, mas não mora aqui a Matilde. Um franzir de cenho. Não. É no andar de cima. Desampare-me a loja. Aí vai ele, num foguete.

Campainha a fundo. Abre-se a porta. Uma boazona em combinação transparente, vê-se-lhe tudo, os mamilos, o escuro no baixo-ventre, até a cicatriz da operação ao apêndice. Que raio de família. Se calhar é uma irmã, mas que irmã. Só curvas, ainda por cima nos lugares certinhos. Eu venho para me encontrar com a Matilde, sabe, uma rapariga…

Sei muito bem, entre, entre, que vou chamá-la. É para já. Volta-lhe as costas e dirige-se à porta que dá para o interior. As nádegas que dar a dar, rijas e arredondadas são um espectáculo. Jerónimo pensa que ela sabe que é boa e gosta de o mostrar. Que rica mana tem a Matilde. Não se parecem de cara, mas no resto.

Olha em redor. Decoração apessoada, um cortinado de veludo grená escuro, apanhado aos lados por dois cordões presos a pregos grande e doirados. Uma mesinha central, a imitar queen anne, com naperon rendado e uma moldura trabalhada com a foto de outra beldade, sumariamente despida. Que rica casa. Vê-se que é gente de posses – e boa.

Na volta, abre-se a porta e surge a sua Matildinha. Em nêgligê ainda mais revelador, se possível, do que o da suposta irmã. Um ah de espanto. Tu, por aqui, Jerónimo? E corre para os braços dele, anicha-se, quente e saborosa. A água que o ensopa, ela nem a nota, tal a sofreguidão do amplexo. Treme, porem, ele nunca a vira assim. Que se passa amor?

A porta do fundo abre-se de novo, sai dela uma mulatinha em sutiã e calcinhas, mais pequenas que parra de uva. Traz pela mão, como se fora pela arreata, um sujeito gordo e balofo, um bigodinho ridículo, casaco assertoado, azul-escuro com botões de metal dourado e emblema no bolso do lenço. Então até depois, queridinho. E a mulata, requebrando-se, abre a famosa porta e vai à sua vida.

Jerónimo arregala os olhos, levanta a cabeça da Matilde, uma interrogação muda. Ela, grudada a ele que nem lapa à rocha, sem dar conta do caldo de carne, já azedado, em que a chuva o transformara, sorri-lhe com o ar de gaiato apanhado com o boião da marmelada na mão. Sorriso que o faz ficar fora dele, com ela. Amor, desculpa, enganei-me. Dei-te a morada do trabalho, não a da minha casa.