e ficou para sempre, e por isso não posso deixar de aqui publicar um texto delicioso que me foi enviado pela minha querida Amiga e camarada de profissão Alice Vieira, com quem tive o prazer e a honra de trabalhar bastantes anos no DN, que ao tempo ainda era o Diário de Notícias. A Alice, para muitíssima boa gente – e em particular para mim – já o escrevi e repito-o, é a maior escritora para crianças de sempre em Portugal.
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GOA, AMOR MEU
Meio século são só 50 anos
Antunes Ferreira
Panjim, capital do Estado de Goa. Dezembro de 2007. No mais moderno hotel da cidade, com uma vista deslumbrante sobre o rio Mandovi, decorreu um jantar muito especial. Comemoravam-se os 50 anos do curso liceal que terminara precisamente em 1957. Festa, alegria, emoção, comoção.
Muitos finalistas presentes. A maioria deles constituída pelos que tinham ficado na antiga colónia a que a Velha Senhora chamava o «Estado Português da Índia». De Portugal, uns quantos, poucos mas bons (a afirmação é deles…). Entre estes, a Raquel Olívia Alcântara de Melo, pelo casamento com este vosso servidor, Ferreira. E, claro, à boleia dela, o dito cujo Ferreira, Henrique A. Antunes. Mais penduras, as caras e os caros metades dos presentes que disso usam. E até da Alemanha, um que ali se encontra radicado. Alguns dos actores desse cinquenterário sétimo ano não se viam há precisamente meio século. Quantas recordações, quanta saudade, quanta satisfação.
A ideia germinara em Lisboa. Crescera, pois tinha pés para andar. Conversas cá, conversas lá, conjugação de esforços e tudo estava sobre os carris. Com um final feliz. E com visita ao velho Liceu Nacional Afonso de Albuquerque, hoje recuperado excelentemente, agora sede do Supremo Tribunal, ramo de Mumbai, que o mesmo é dizer de Bombaim.
Era um grupo unido, radiante de se reencontrar, recordando as gazetas e as horas em que os professores faltavam e a malta ia para o Altinho, ali mesmo, gozar, namoriscar, liceu misto, ao contrário da separação estúpida que acontecia na então «Metrópole», comer cajus, manguinhas verdes com sal e malagueta, desfrutar de uma vida de adolescentes felizes. Sem distinção de raças, credos ou outras minudências, que em Goa as pessoas e as coisas eram – e são – muito especiais.
Desnecessário, pensei, citar exaustivamente nomes. No entanto, uma menção para os maiores entusiastas da comemoração. De Lisboa, o Ivo Viegas, «eterno» chefe de turma no Liceu; a Elsa Gomes Godinho (que não pôde ir, com muita pena. Mas, os deveres de recém avó contam muito) e a já citada Raquel. De Goa, o Zito Menezes e o Carminho Costa que se esfalfaram para nos proporcionar um acolhimento cinco estrelas, como dizem os meus netos. Aos outros, mil desculpas; a citar todos, corria o risco de ser processado pelos autores das Escrituras.
Tempo especial para se recordarem os colegas que já não se encontram entre os vivos. E para anunciar a concretização de um prémio anual para o melhor aluno do secundário actual em Goa. Para o qual, e na medida das respectivas possibilidades quase todos os ex-finalistas contribuíram, criando-se assim um fundo, cujos juros em cada ano constituirão o galardão. As autoridades de Goa, com o Chief Minister, Shri – o Senhor – Digambar Kamat, à cabeça, acolheram a ideia com as mãos ambas e agradeceram a lembrança e a sua concretização. Da parte do Executivo veio mesmo a sugestão de que o aluno distinguido deveria ser de estudos de língua portuguesa. Bonito.
Numa terra como Goa, já o escrevi e repito-o com sinceridade, tudo é bonito. Desde a vegetação luxuriante até às praias de sonho. Tomei banho na praia de Varga, na costa do Índico, naturalmente, com a água a uns 25/26º centígrados. Nada de invejas. Não sendo perto, bem pelo contrário, quem quiser ir passar umas férias de sonho pode desfrutar do paraíso a preços inconcebíveis, de baratos. Noutro escrito contarei.
Pela noite foram-se sucedendo as conversas, os risos, os apartes, as recordações. Lembras-te de quando?... Noite cálida, suave, terna, acariciante. Lá em baixo, o Mandovi tranquilo acolhe os barcos iluminados por grinaldas de luzes multicores que o percorrem em tours com música, mandos e danças dos Korumbins.
O hotel, com escassos meses de serviço está situado num alto, virado sobre o rio. De noite, como de dia, é um verdadeiro espectáculo. Os seus terraços a três níveis, oferecem a quem neles se encontra, para além da vista deslumbrante, um excelente serviço, que inclui os grelhados mais afamados. Aliás, a cozinha é excelente. O jantar, bufete, com aperitivos, pratos de carne e marisco e outros para vegetarianos, doces e lambuzices mais, um espanto. Bebidas soft e cerveja. Reparem agora: pouco mais de oito euros por cabeça. Não se acredita; só vendo – e comendo.
Romagem e preito de confraternização. Como dizia um dos participantes, a Amizade nunca morre. É bem verdade. Em Panjim, ficou atestado isso. Sem papel selado – mas com muito empenho e coração.
Nota de rodapé
Seja-me permitida uma nota de pé de página, em jeito de advertência a quem quer que seja que ande por esta blogoesfera, cada vez mais populosa, que, ao pé dela, a China é uma criancinha de cueiros e biberão com apenas mais de mil milhões e algumas centenas de milhão de habitantes. Ou a Índia que ali está mesmo à beirinha, com malta a que já ultrapassou também o bilião, como dizem os americanos e outros. Que é isso para a Internet?
Regozijo-me com a aceitação virtual, baseando-me no tradicional quem cala consente. Estratagema, desaforo, álibi? Ultrapassa-se a interrogativa e anote-se: o autor, eu, é, sou, suspeito nesta escrevinhadela. De tal forma esteve, estive enredado (e com imenso prazer) na ocorrência, como diria um qualquer prestimoso agente da PSP. O que fica acima é prova cabal da «desindependência» do criminoso confesso. Mas, presumo que também neste contexto posso citar que pecado confessado… AF
(As fotos publicadas são da autoria do bom Amigo António Guimarães, um compincha excelente e bom de objectiva, também finalista de 1957, boa colheita. E deste escriba; quem diria?)
Cataratas e camaradas
Antunes Ferreira
O jeep salta sobre um caminho de cabras que me faz recordar as picadas de Angola, onde, por vezes, passei por momentos angustiantes, com a adrenalina em explosão, no receio de uma outra, mas esta de mina armadilhada na terra vermelha ou no capim. Aqui não há bombas. Há um solo pedregoso, esburacado de crateras, plantado de calhaus, debruçado sobre ravinas, atravessado por cursos de água limpidissima. 
E o verde matizado numa paleta gigante da mata que nos abraça e nos acaricia.
Partíramos de Panjim com a finalidade de visitar algumas coisas interessantes do interior de Goa. Em especial, a Cascata de Dudhsagor, uma das maiores da Índia. Em Konkanim significa "mar de leite" (dudh=leite e sagor=mar) que se encontra no distrito de Sanguém, na fronteira com o estado vizinho, Karnataka.
Cedinho para, no caminho para a catarata, chegar logo que possível onde nos desse a realíssima gana. Ao volante do Tourist Taxi o seu proprietário 
o Premanand, de apelido Pednekar. É uma carrinha Maruti-Suzuki, pequenota mas agradável, escrupulosamente limpa, o que já começa a ser vulgar por aquelas bandas. O nosso condutor é um tipo simpatiquíssimo, hindu. Ele diz orgulhosamente que é goan. De Fattawada, Bardez. Um dia inteiro – oitocentas rupias. Carro e condutor, sem esmiuçar as quilometragens. Pouco mais de 13 euros. Leram bem – treze.
Em casa os pais, agora falecidos, falavam Português. Por isso entende umas coisas, o que lhe permite exibir um teclado impecavelmente branco na boca aberta, rodeada por pele morena escura. Quando apanha uma palavra, uma expressão mais fáceis. Ri-se, assim, quase continuamente, o que não o impede de conduzir excelentemente, num tráfego que se pode caracterizar por um só qualificativo: caótico. O meu Pai sempre me disse, filho não troques um Amigo por uma punhada de rupias. Concordo. Bom Pai.
Percorrer as estradas do mais pequeno estado da Índia não é muito aconselhável para quem tenha o coração maricas, não habituado a tais trotes. As vias são, normalmente, estreitas, para não dizer mesmo muitíssimo apertadinhas. Quando estive pela primeira vez, lá vão 27 anos, na antiga colónia portuguesa, já então parte integrante da Índia, foi um susto permanente que se apossou de mim. Durou dois dias.
Ao terceiro – ponto final, parágrafo. Já me habituara à confusão desorganizada do trânsito. Disse-me então um familiar de minha mulher, natural de Raia, Margão, Salcete, como consta de certidão de nascimento que refere ainda, do sexo feminino e raça ariana, que era preciso entender o que ali se passava. E explicou-me que havia terras em se circulava pela direita, outras pela esquerda e em Goa… pelo centro. Palavra de honra que nunca conduziria naquelas paragens. Ainda para mais, o que não me abunda são qualidades de condutor com o volante… à direita.
Experiência adquirida em múltiplas viagens à Índia, levou-me a concluir que essa desorganização organizada das roads do país era regra geral. A partir daí, paciência, resignação, desprendimento e impassibilidade q.b. polvilhados de laivos de cagaço à vontade do freguês, tornaram-se na minha bíblia rodoviária. Matso upcar cor, façam o favor de acreditar.
Passamos por Pondá, a caminho de Molem. É ali que deixamos o Premanand e o seu táxi para tomarmos um todo-o-terreno bom. Com molas a preceito, para se ultrapassar cursos de água – naturalmente a vau – ou atravessar para a outra margem por diminutas pontes que não sei se vos diga se vos conte. Para arrostar com as crateras do solo, para pisar os calhausões do mesmo. Uma viagem interessantíssima, o condutor e guia são magníficos, estabelece-se de imediato uma cumplicidade sem fronteiras. Esta malta de Goa é bué de fixe, diriam os meus netos. E é, acrescento eu. Excelentes camaradas
À ESQUINA DE HOJE
Computas & computas
Antunes Ferreira
Juvenal diz que os seus cinco netos são todos dados às informáticas. Nos almoços familiares lá na casa, que decorrem desde há uma caterva de anos – há mesmo quem diga que assim acontecia logo no Paleolítico Inferior - com uma regularidade impassível, muitas vezes se tem discutido, naturalmente com bons modos, que a família é civilizada e cívica, a questão.
Dona Deolinda, mãe extremosa, mesmo um tanto galinha, tem uma opinião que brande como se fosse o Rolando a combater com a Durandal na mão destra. As crianças, quando nascem, já vêm dotadas de um chip, daí que saibam tanto de computadores, telemóveis, game boys, ipods, internetes e coisas dessas. Para eles é tudo natural. Na generalidade, regista-se um apoio quase sem reticências à digna Senhora. Já na especialidade o caso fia mais fino.
Seja permitido ao escriba uma nota complementar, dir-se-ia mesmo uma adenda. Abra-se, portanto, aqui e agora um parêntese que oportunamente se fechará. Isto porque, sabendo-se que há pessoal com dotes culturais acentuados, alguns perto, mesmo, dos enciclopedistas, que o Senhor Rousseau não leia esta heresia, muito do Povo comporta-se ainda como arraia-miúda que foi e ainda é.
Ora muito bem. Trata-se da espada antes mencionada. Perguntarão – mas que espada? A Durandal. Ora essa, tínhamos passado por cima disso, ao jeito corrido da leitura despretensiosa e vem agora este com erudicites agudas. Homem, tenha maneiras. O autor, ciente da razão que lhe assiste, bem como de algumas carências a esse nível, apesar das Novas Oportunidades, dá por bom prosseguir na senda do esclarecimento adicional.
Anda por aí muita discussão sobre a iliteracia dos Portugueses, ou, pelo menos, de uma boa parte deles. Saber ler é importante; mas entender o que se lê é ainda mais, diz quem sabe destas coisas a que, por vezes, uns quantos energúmenos chamam frioleiras. Não se afaste, porem, o escrevinhador, do rumo que traçou, ainda que deva ser breve e conciso, para voltar aos informáticos.
Conta a Chanson de Roland que, na sequência da tentativa de invasão pelo exército de Carlos de França à Espanha, então muçulmana, que se iniciara no ano de 778, e face à revolta dos saxões em terras francas, o rei decidiu retirar para apagar esse fogo que ameaçava consumir-lhe internamente o reino. Deixou, porem, para trás, o seu sobrinho, o grande cavaleiro Rolando, comandando um grupo especial, para defender a retaguarda.
Nos Pirinéus, as passagens eram e são estreitas. Rolando recua cuidadosamente. Mas, em Roncesvalles acontece o inesperado. Os mouros que aproveitavam o momento para uma contra-ofensiva, foram substituídos pelos bascos, os quais, aos milhares, depois de emboscada terrível, e já acompanhados pelos sarracenos, deram cabo da tropa de Rolando, segundo a Canção o último a morrer.
Coisa estranha essa aliança de cristãos, os bascos, com infiéis, os mouros. Mas que foi, foi. De tal sorte que, na arrevesada língua da região, o nome por que ficou conhecida a Batalha de Roncesvalles foi Orreaga’ko Gatazca. Vá lá compreender-se essa gente, dona de um idioma quase tão complicado como o húngaro ou o finlandês. Feitios.
Terminando. Vendo-se perdido e com a morte já bem chegada a ele, Rolando não quis que a sua fiel espada Durandal caísse em mãos inimigas. Num último esforço, tentou quebrar-lhe a lâmina contra a rocha do local. Mas ela não se partiu. Reza outra versão da lenda que o cavaleiro chamou então em sua ajuda o Arcanjo São Miguel, ao mesmo tempo que ainda conseguiu arremessar para o vale a Durandal que tantas glórias lhe tinha propiciado.
No entanto, a malfadada arma, pior do que um fórmula um ainda que com espionagem industrial, atravessou miraculosamente centenas e centenas de quilómetros, indo finalmente fixar-se no rochedo de Nossa Senhora de Rocamadour, onde ainda hoje pode ser admirada. Si non e vero, e bene trovato. Fecha-se, como há sete parágrafos se prometera, o parêntese. Só agora?
Por conseguinte, os infantes hodiernos – bonita expressão, não acham? – já saem da linha de fabrico dotados de chip especial. Daí a aptidão natural para esses temas que metem (ou metiam, corre tudo tão depressa) circuitos integrados e correlativos, deixando a anos-luz de distância um qualquer pobre e infeliz Silicone Valley.
Dando de barato que assim é, e concordando, assim, com a Dona Deolinda Carvalho Marques e Mendes, e, acentua-se, não admira a ninguém que esta seja uma geração cibernético-informático-internética. Ou pior. Tente-se pedir a um bebé que começa a balbuciar os primeiros sons vocálicos que diga otorrinolaringologista e ver-se-á a reacção da amantíssima progenitora da criancinha.
Perfeito. (Para alem de andar com o leão ao peito). Estamos, por conseguinte, perante o Homo Interneticus, ou Homo Senhorbillgaticus. Já havia muitas outras categorias de Homo ao longo do percurso histórico. Desde já, uma advertência: isto, por mor do H nada tem a ver com afirmações publicitárias, por mais detergente que a questão seja.
Vejam-se, na decorrência dos homínios, quando começaram a descer das árvores, (muitos ainda parecem lá estar) o Homo Habilis, o Homo Erectus, o Homo de Neandertal, o Homo Sapiens, o Homo Sapiens Sapiens. Longa lista que ultrapassa os tempos, calcorreia os séculos, dá água pelas barbas aos calendários, relógios & afins.
Sendo assim hoje em dia, o que está a dar – ou, pelo menos, parece que – é o engenheiro informático. Há uns decénios era mais o advogado, o médico, o arquitecto, paulatinamente ultrapassados pelo economista. Logo seguido pelo financeiro e pelo auditor, tudo carreiras de êxitos, ainda que o desemprego em Portugal venha aumentando. São assim as coisas.
Um irmão do Juvenal, que é técnico de contas, tem uma técnica muito especial de contar contos. Histórias, quer-se dizer, que os outros já passaram à História. Ou, melhor, estórias. Juvenal Pinto Mendes, no caso sem e, que o referido e último apelido é dele, herdado do Pai que Deus tenha, tem barrigadas de riso com as anedotas do mano Cristóvão.
Dê-se, portanto, a palavra a este Mendes que numa dessas reuniões familiares avançou. Com a importância da Informática, surgem a todo o momento situações nas quais convém atentar. Muito se fala de computas, de modems, de baterias de note bukes, dessas coisas todas. Um exemplo era o engenheiro Malaquias.
Galguista, por vezes a roçar a impertinência, o chefe dizia a má educação, mas competente, ainda que um tanto desactualizado. Numa tarde de Inverno, chuvosa e fria, lá no escritório, a engenheira informática Gabriela Sarda, sua colega na empresa Ratosofte, estava a ajudá-lo a configurar o computador e perguntou-lhe que password ele queria utilizar. Malaquias Matias, tentando atrapalhá-la, disse: - Pénis.
Ela, sem dizer uma palavra, muito menos rir-se ou rir ou dar parte de fraca,introduziu a palavra-chave no computador. Desde então, corre à boca pequena na companhia que nunca ninguém vira – e nunca mais tornaria a ver – o Malaquias tão envergonhado. Os risos foram tantos que até o Presidente do Conselho de Administração saíra do seu gabinete para apreciar o que estaria na origem daquela girândola de gargalhadas. Aliás, a Gabriela foi a primeira a não conseguiu resistir e quase que morria de riso quando a máquina deu a resposta: "PASSWORD REJEITADA: NÃO TEM TAMANHO SUFICIENTE".
(Com a amável colaboração da Filomena Caetano, a quem agradeço ser tão boa Amiga e me ter enviado a mensagem que está na origem deste escrito).
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