RRRRSSSSSSSSSSS...

Divórcio justificado

Um casal, sentado em frente ao advogado.
- Que triste, tantos anos de união, o senhor com 89 anos e a senhora com 81 agora resolvem se separar. Me expliquem o motivo e, quem sabe, poderemos resolver esse problema e a felicidade volte a reinar.
- Ele tem somente uma ereção por ano...
- ...e ela quer que eu desperdice com ela.


NR – Não aguento. Juro que não aguento. Já me ri tanto que caí no chão. É uma barrigada. Ó José Fonseca Filho: tu mandas muito poucas – mas, muito boas!

O Zé Fonseca é um Jornalista, com caixa alta, brasileiro. Ele e eu ficámos amigos em 1988 (vão, portanto, vinte anos) quando corremos os Estados Unidos integrados no Programa Election Campaign, cobrindo os percursos dos então concorrentes à Casa Branca, George Bush (pai) e Mike Dukakis. De ano em ano, o Fonseca chegou a correspondente do Diário de Notícias em Brasília. Duplamente fiquei feliz com isso. Primeiro, porque fora eu a propô-lo; segundo porque a Direcção do DN o aceitou e nomeou.

Ao fim de um ror de tempo em que nos desencontrámos, ecce homo! O Chico Seixas da Costa, embaixador no Brasil e colaborador aqui do Travessa, descobriu-mo. Foi uma festa, como imaginam! O baiano tem um blogue: A Nossa Bahia. Está tudo certo e tudo óptimo, ou ótimo, de acordo com o fuso horário. O bandido enviou-me, agorinha, esta piada carregada de piada. Ela aqui está, com expressões e grafia tropicais. Fico, ficamos, à espera da próxima. Ainda me restam gargalhadas… A.F.

VOOOOOOOLTAR...

Cheguei

Antunes Ferreira
Olá gente!
Acabou-se a papa doce. Agora há que preguiçar militantemente - a fingir que trabalho. Voltei – ou melhor, voltámos, a Dona Raquelinha y yo mismo. ¡Con muchísimas cosas para contaros! Fíjense Ustedes que conseguimos sobrevivir a unos 45º a la sombra que hemos sufrido en Córdoba… ¡Menos mal que teníamos aire acondicionado en la habitación del Hotel! Y con una gente buenísima… Después os digo detalladamente.



Depois, estivemos uns dias no Algarve (à borla, em casa do compincha que é o Zé Graça Gago, ali a Montechoro, com figos fresquinhos apanhados à porta de casa, várias vezes por dia. E sem desarranjos intestinais...) e fizemos uma coisa interessantíssima: o passeio de barco no Guadiana, com partida em Vila Real de Santo António e chegada ao Pomarão, o antigo cais de embarque do minério das minas de Aljustrel. Quase doze horas excelentes, com Amigos, almoço a bordo e aperitivo de chupeta de atum e empadas de sonho. Os pormenores virão na altura devida, ou seja, um destes dias…

Durante esta minúscula ausência, o meu cunhado, ou akañado Raul Palhau lembrou-se de fazer anos. É d'homem. No entrementes, mandou-me este texto muito divertido que de seguida publico. Dá para rir – mas também para meditar. Coisas da vida... Si non e vero, e bene trovato.

PRISÃO

Passas a maior parte do tempo numa cela de 8 m2.

TRABALHO

Passas a maior parte do tempo num cubículo de 3 m2.


PRISÃO

Tens direito a três refeições por dia (de graça).

TRABALHO

Tens direito a uma pausa para almoço e tens de pagar pela comida.

PRISÃO

Sais mais cedo devido a bom comportamento.

TRABALHO

O prémio para o bom comportamento é mais trabalho.

PRISÃO

O guarda abre e fecha as portas para ti.

TRABALHO

Tens de andar com um cartão e és tu que abres e fechas tudo.


PRISÃO

Podes ver TV e jogar no computador

TRABALHO

És despedido por ver TV e jogar no computador

PRISÃO

Tens sanita privada.

TRABALHO

Tens de partilhar.

PRISÃO

A tua família e amigos podem visitar-te.

TRABALHO

Nem podes falar com a família e amigos.

PRISÃO

Tens todas as despesas pagas pelos contribuintes, sem precisar de trabalhar.

TRABALHO

Todas as despesas para ir trabalhar são por tua conta e ainda tens de pagar impostos para sustentar os presos...

MINI-FÉRIAS

Malta bué da fixe

Amanhã, Domingo, 2008-08-03, vão estar cheia(0)s de sorte: deixo de chatear-vos durante uns dias, poucos, mas bons.

Vamos de mini-férias, a Raquelinha & muá, para as Caraíbas, perdão, Badajoz y alrededores. Que é o que se pode arranjar… Voltaremos, se conseguirmos sobreviver e escapar, a 15 deste agostino mês. E façam o favor de ser felizes* - se forem capazes

*Plagiando descaradamente o Solnado

Ida aos figos

Em uma cidadezinha do interior havia uma figueira carregada dentro do cemitério. Dois amigos decidiram entrar lá à noite (quando não havia vigilância) e pegar todos os figos. Eles pularam o muro, subiram na árvore com as sacolas penduradas no ombro e começaram a distribuir o «prêmio».

- Um pra mim, um pra você.

- Um pra mim, um pra você.

- Pô, você deixou esse dois caírem do lado de fora do muro!

- Não faz mal, depois que a gente terminar aqui pegaremos os outros.

- Então tá bom, mais um pra mim, um pra você.


Um bêbado, passando do lado de fora do cemitério, escutou esse negócio de «um pra mim e um pra você» e saiu correndo para a delegacia. Chegando lá, virou para o policial e disse:

- Seu guarda, vem comigo! Deus e o diabo estão no cemitério dividindo as almas dos mortos!

- Ah, cala a boca bêbado!

- Juro que é verdade, vem comigo!!!!!

Os dois foram ao cemitério, chegaram perto do muro e começaram a escutar...

- Um para mim, um para você.

O guarda assustado:

- É verdade! É o dia do apocalipse! Eles estão dividindo as almas dos mortos! O que será que vem depois?

Lá dentro, os dois amigos já estavam quase terminando...

- Um para mim, um para você. Pronto, acabamos aqui. E agora?

- Agora a gente vai lá fora e pega os dois que estão do outro lado do muro...

E depois?...
Mais uma contribuição excelente do Leonel Gonçalves. Esta, como se pode ver até pela grafia e construção da frase, recebida do Brasil. Dela não consta o que depois fizeram os dois que estavam do outro lado do muro... Mas, pode imaginar-se... Não resisto a publicar a estória engraçadíssima. Riam-se também, Amigas e Amigos. Rir (por enquanto…) não paga impostos… AF

NA ROTA DO CALENDÁRIO

Julho, The Examinator

Maria Lúcia Garcia Marques
Poderia ser “The Terminator” que quase iria dar no mesmo. Porque é este um mês confluente das tensões fatídicas que vêm com os famosos, discutidos, rejeitados e, hoje recuperados “exames de avaliação”. Toda a minha vida vivi e convivi com eles – fui sujeita e sujeitei outros a um número deles cuja conta já perdi. Houve tempos e casos em que eles eram tão marcantes que o meu tempo (e, por vezes, até o da família) se media, numa espécie de a.c. ou d.c., por um antes d... e um depois de...como se, a esse propósito, Cristo tivesse alguma vez descido à terra ...!

Sem querer teorizar sobre um assunto que, aliás, está na berra, penso, no entanto, que nós, portugueses, não conseguimos ainda entender que a avaliação seja um dado natural e essencial ao bom rumo de qualquer exercício, estruturação das verdadeiras competências ou puro ajustamento dos diversos poderes. Continuamos a acreditar piamente que “quem tem padrinhos não morre na prisão”, o que, em termos vivenciais, se traduz em costumeira azáfama de mover céus e terra agenciando cunhas, compadrios ou simples conhecimentos, a todos os níveis e a todos os propósitos.


Porque não pensar que, para o caso específico dos estudantes, os exames poderiam e deveriam constituir episódios sazonais na vida de cada um, não propriamente agradáveis mas de certa maneira saudáveis como as vacinas. Exactamente o contrário do que deles fizeram algumas novas pedagogias – ou pedagogias mal entendidas – aliadas ao lusitano pendor para o “deixa andar”, rarificando até ao limite as chamadas “avaliações”, encarando-as pelo lado errado e fazendo delas o que nunca deveriam ser: momentos excepcionais, altamente “perigosos”, expostos aos acasos da sorte e aos insondáveis caprichos de uns quantos mestres à moda antiga.

Ora, como já disse, passei a vida a lidar com a situação (sobretudo a nível universitário) e não posso honestamente deixar de constatar que, quando regulares e próximos q.b., os actos de avaliação constituem um factor indispensável à interiorização dos saberes, à apropriação pessoal e útil do aprendido, ao convívio solitário com as questões e dificuldades que desenvolvem aptidões tão preciosas para a vida futura como a presença de espírito, a distribuição e aproveitamento metódico do tempo e das interrogações, a pertinácia, a endurance, a imaginação e, porque não?, a chamada “lata” que mais não é que uma imaginação exercida em estado absoluto de necessidade.

Gostei de, num apropósito afim deste, ler as palavras de Roberto Carneiro: “(a avaliação) obriga a que recuperemos a ética do esforço, do estudo, do método, da disciplina, da cooperação, do mérito, do trabalho persistente e humilde, do empreendedorismo e abertura ao risco”.

Mas, à revelia de todos os descrentes e desconfiados, podem crer que os ditos exames são por vezes pontos de encontro afáveis, se não bem-humorados, entre os professores e os seus alunos, em que dá para se tomar o pulso e a medida do que restou das respectivas interrelações académicas. Tais foram aqueles que eu recordo enquanto professora de Língua e História Pátria, no velhíssimo 2º ano de liceu em que, por exigências do programa, tinha que dar algumas luzes de “História de Portugal” a crianças de 11-12 anos. Foi assim que, a propósito da 1ª dinastia, me lembro de ter destacado a figura e o papel de duas Rainhas: Isabel de Aragão e Leonor Teles. No ponto seguinte (agora chama-se “teste”) perguntei: “Na primeira dinastia houve duas rainhas importantes. Diga quais foram e porquê”.

Obtive estas duas pérolas como resposta:
• a Rainha Isabel de Aragão foi muito importante e até foi Santa porque fez sair rosas da saia em vez de pão que levava para os pobres porque o Rei não queria que ela andasse com eles porque eram más companhias. A D. Leonor Teles não foi nada importante porque era muito má.
• a Rainha D. Leonor Teles foi muito importante por ter muito jeito para a política e porque, além de ser muito inteligente, também era aleivosa e barregã.


Ainda a respeito da mesma Figura, no exame oral de fim do 1º ciclo, perguntava a uma examinanda aflita: Então a menina não se lembra de uma Rainha, já no fim da 1ª dinastia, que foi muito falada... Nada! A menina não se lembrava. Uma Rainha que teve um papel muito importante na política... Silêncio. Então nunca ouviu falar da Rainha D. Leonor Teles? Aí o semblante da moça iluminou-se e, num sorriso feliz, exultou: Ah, uma que era fresca...!

Naquele Julho esbrazeado, naquela sala sufocante, o certeiro desplante daquela “avaliação” foi uma lufada de ar... fresco e verdadeiramente redentora.

AQUI & ALI

Castelo do Drácula

Antunes Ferreira
Um trota mundos (prefiro o estrangeirismo ao globetrotter, este lembra-me sempre os gigantes do basquete da minha juventude), pois, um trota mundos como eu, vai parar a locais onde o mais pintado nunca se lembraria de ir, até porque não saberia onde era e, naquela altura, não havia GPS, só sextante e bússola, q.b.. E mais uns pozinhos.

Mau: naquela altura – quando? Esclareço. Nos idos dos oitentas. Chega? Bom, prossiga-se. Estava na Roménia para entrevistar o Presidentul Niculae Ceausescu. Coisas que a vida nos traz e que não podemos enjeitar. Serviço é serviço, conhaque é conhaque. E, assim e por isso, lá fui até ao Mar Negro onde Sua Excelentíssima Excelência tinha um modestíssimo palácio estival. Coisa para o pequeno: 28 quartitos.

Feita a conversa, durante a qual só registei duas interrupções pelo meio, a cargo da Dona Elena, (sua amantíssima esposa, doutora honoris causa por 26 universidades espalhadas pelo orbe e ex madama de casa de… ia dizer putas. Já disse.) rumei a outros lugares do país que fala também língua novi latina. Ora toma! Embrulha e aplaude, que eu não duro sempre.

Em Bran, na Transilvânia, fomos (a minha caríssima metada e os três rebentos também tinham ido, a expensas próprias) ao castelo do Drácula. Que parece que era o Príncipe Vlad Tepes, que nasceu em 1431 e governou o território como Vlad III. Embora não fosse um vampiro, a sua crueldade, o seu gosto pelas execuções e pelo sangue levou a que fosse considerado como
sendo-o.

O pai de Vlad III, Vlad II, era membro de uma sociedade cristã chamada Ordem do Dragão, criada por nobres da região para defender o território da invasão dos turcos otomanos. Por isso Vlad II era chamado de Dracul - Dragão, membro da ordem - e, por consequência, seu filho passou a ser chamado Draculea, filho do dragão, isto porque em romeno o sufixo «ea», bem como o «cu» significam filho de.


Bom, já chega. No terreno que existe em frente ao castelo (que também tem um lago magnífico), umas camponesas com os seu trajes garridos à base do branco e vermelho (ao contrário seria indiscutivelmente pior…) vendiam artefactos de pele de borrego. Coletes, calças, jaquetas, e barretes que para eles são cachulas.

Turistas russos perguntaram os preços. Como as senhoras não falavam tal língua, na universal figura e com os dedos diziam quanto. Os então soviéticos e em especial as acharam muito caro. Niet, niet, e faziam com as mãos os gestos dos preços serem muito exagerados. E uma das vendedoras logo esclareceu: «Natural! Bééééé!». A necessidade aguça o engenho diz o rifão. Estava tudo dito.

Que vinho!

Francisco Seixas da Costa*
Hoje, almoçando sozinho em casa, rodeado de jornais, na maravilha de silêncio que pode ser um jardim neste "Inverno" de Brasília, foi-me servido um vinho que, logo ao primeiro paladar, me pareceu estranhamente bom. Degustei segunda vez: era, de facto, excepcional. Suave logo ao primeiro gole, macio na "mastigação", mas forte no final, sem ser agressivo e sem acidez excessiva. Como, na véspera, havia mandado abrir um simpático Quinta do Crasto, que me havia parecido banal, o que atribuí à abertura tardia, pensei que fosse a noite que o tivesse melhorado. Como diria o Augusto Gil, na "Balada da Neve": "fui ver". E não é que tinha acabado de iniciar uma garrafa de Barca Velha 83, pequena safra comprada nos idos de Londres, nos anos 90!


O que aconteceu? Numa visita de rotina à minha adega, há dois dias, tinha apontado, para ilustração do excelente funcionário que me ajuda na respectiva gestão, uma garrafa isolada de um outro vinho, de que só restava uma garrafa, pedindo que o trouxesse para quando eu almoçasse a sós. Ou eu apontei mal ou ele percebeu mal. E o escolhido acabou por ser o Barca Velha 83.

E que têm vocês a ver com tudo isso? Nada. Apenas queria transmitir-lhes a certeza de que uma surpresa resultante de um engano (bem caro!) pode transformar uma refeição banal num almoço principesco. Arrependido? Qual quê! Só se vive uma vez! E, já agora, garanto, o Barca Velha 83 está magnífico!

Boas férias!

*Embaixador de Portugal no Brasil

Grito de Alerta

Ana Serras
Nesta encruzilhada onde me encontro, neste ponto espaço-tempo do conflito, do terramoto interior, senti que a eternidade cortou o meu tempo. Chegou o momento da decisão. Essa decisão existencial, que não é objectiva, por tão interior ser, que pertence ao TODO, que nos liga ao universo, onde ninguém está só, e compreendi a totalidade de tudo o que me rodeia, na qual o acaso não desempenha qualquer papel, a qual contem uma ordem, que muitas vezes nos escapa e vi, vi tudo diferente: as árvores, as flores, as pessoas, as coisas. Surgiu-me, qual visão no escuro, o momento da decisão, a opção de todo o meu ser, ser inteiro, total e derradeiro.
E perguntei-me: será que o meu corpo físico tem vontade de acompanhar este resto da caminhada, tem força, é capaz de vir atrelado a? Tudo me vem das entranhas, do ponto central de mim, no qual tudo se cruza, onde reina o silêncio, onde a realidade é uma ilusão, onde não há registo de factos, nem acordar de memórias, o ponto onde habita a essência. E o encontro deu-se, como um raio que trespassa e fere, o encontro comigo mesma aconteceu! Tudo foi diferente, a partir desse momento mágico, e decidi, que não perderia essa força, resultante da simbiose do eu com o mim, e ouvi música, dancei qual chama de vela, live, livre, toquei o verdadeiro Absoluto, não manifestado, que em nós reside: veio daí uma serenidade, uma plenitude e a pulsão incontornável de mergulhar em tudo inteira, ir ao fundo, para além da pele de todas as coisas.
O meu corpo acompanhará este sentimento de irradiação de mim para o que me cerca e, quando este desistir da caminhada, ficará o ETERNO, o que nos outros deixo, a inter-relação subjectiva da Verdade, da qual só nos apercebemos dos efeitos. E choro, choro lágrimas que são universais, que pertencem a esse canto da vida, que em cada um provoca algo de diferente e pergunto-me: onde fica o espaço para o meu canto? A que tempo ele pertence?


O que me rodeia violenta-me muitas vezes, sinto sempre que deveria fazer mais e diferente, mas logo a seguir vem a responsabilidade pelo outro, pela minha missão por estas paragens e abafo o grito de liberdade que sou. Porquê esta obsessão em fazer bem, correcto, coerente, se muitas vezes o meu voar me empurra para o alto da montanha, para o vento frio a dar no rosto, para a chuva a encharcar-me, para o sol a tostar-me, para o mar a tocar para mim, para a liberdade total que se solta do meu interior e me chama? Não exijo compreensão, não aceito hipocrisia. Não tolero representações absurdas: quero o total, o encontro com a essência de tudo, o ser inteiro e que ele me apareça, tanto no mais íntimo, como no mais material de todas as coisas.

Quero sentir, em liberdade, o fluir de tudo em mim, que me trespassa tantas vezes como uma espada e, por isso, me magoa, me faz sofrer e quero afirmar, que desse sofrimento aconchegado, acalentado com as lágrimas do quotidiano, sai um grito de esperança infinito, de convicção, pois, um dia, os homens vão compreender, sentir, que têm tudo nas mãos, que uma árvore é um ser vertical, total, que uma planta é um pormenor lindo e frágil de igual importância, que um animal é sempre um companheiro e que todos, mas mesmo todos, somos pontos de um círculo gigantesco, estabelecendo as inter-relações que escolhemos, mas todas tendo algo a ver com todos e tudo. E esse grito, esse grito é de alerta, de alívio, de alegria, de força, de solidariedade e representa o grito, em verdade, da vida em nós, que se propaga pelo universo e que é eterno.
Não foi esse grito mesmo, que eu estive aqui a dar?
Julho de 2008


Pontapé de saída

É o começo. O pontapé de saída. Esta contribuição da Ana Serras é a primeira pedra do nosso PONTO DE ENCONTRO. A ideia que foi plantada começou por indo ganhando raízes e, agora, brotou a primeira flor do embrião que é a nossa vontade de avançar. O muito obrigado do Travessa (e o do louco que sou) fica aqui registado, sem tabelião, nem papel selado, nem acta, nem nada. Abaixo a burocracia! Que se lixe a burrocracia! Morra a certidão!
Só uma adenda: de médico e louco todos temos um pouco. E os esculápios que se cuidem. Venham mais colaborações. A. F.

Do tu - e eu

Antunes Ferreira
Pronto. Lá estou eu a meter o pé na argola – no que sou reincidente, o que só agrava a questão. Mas, segue uma pequena explicação para esta liberdade que nunca é, foi ou será libertinagem. Há que ter maneiras, mininas e mininos. Daí que eu, pecador, me confesse da forma que mais me apraz – escrevendo.

Já se me dirigiram alguns cidadãos (e algumas cidadoas…) perguntando-me, com ar mais ou menos irónico, menos ou mais indignado, muito ou pouco ofendido, assim-assim desconfiado: mas de onde é que nos conhecemos para me tratar por tu? Mea culpa, mea maxima culpa. Na verdade, isto não é o da Joana, diz o Povo. Se com razão ou não, depois esclareceremos.


A minha provecta idade e a total desvergonha que possuo desde as fraldas (dizem que fazia gandas mijas nos colos mais respeitosos, austeros e venerandos. Também podia ter escrito xixi, mas gosto mais do vernáculo que utilizei) levam-me a que entre, frequentemente, por ínvios caminhos. E, pior, já não tenho cura.

De gozão não me livro. De crítico, também não. De irónico, muito menos. De malandro, muito mais. Enfim, de incontinente, ainda não, felizmente. Alto lá, de incontinente verbal, ainda sim. Escrevo, como sabem, porque gosto de escrever e gosto que gostem do que escrevo. Bem, mal, antes pelo contrário. Presunção e água benta, cada um toma a que quer. Donde, se o querem, têm de me aturar assim.


E, lá escrevia o nosso Trindade Coelho – abyssus abyssum invocat (uma erudiçãozita até que nem fica mal...), ou trocando em moedas pequenotas, o abismo atrai para o abismo. Óbvio que já os Romanos assim diziam, mas o escritor - sem grandes adjectivos – foi na onda e deu-se ao luxo de até publicar texto com tal título. Feitios.

Ora muito bem. Tu e eu é, para mim, forma de se tratarem entre si Amigas e/ou Amigos. É a minha ideia e a minha prática. E penso que, podendo ser erradas ambas, é melhor ter uma(s) do que não ter nenhuma. O tu é salutar e é monossílabo, o que quer dizer que é muito mais curto do que você, Vocelência, ou, mesmo, Vossa Insolência, i.e., Excelência. Por isso o uso e dele abuso.

Tu dirás se bem, se mal. Depende exclusivamente de tu (ou será de ti?).

REFERÊNCIAS



A língua do mar

Francisco Seixas da Costa*
No ano em que todos quantos se exprimem em Português celebram o nascimento, há quatro séculos, do Padre António Vieira, um dos seus mais brilhantes cultores, não deixa de ser interessante que a reunião de cúpula da Comunidade dos Países de Língua Portuguesa (CPLP), realizada em Lisboa, tivesse, precisamente, o tema da língua no centro da sua agenda.

O Português é, sem sombra de dúvida, uma das quatro grandes línguas de cultura do mundo, não obstante outras poderem ter mais falantes. Nessa língua se exprimem civilizações muito diferentes, da África a Timor, da América à Europa – sem contar com milhões de pessoas em diversas comunidades espalhadas pelo mundo.

Essa riqueza que nos é comum, que nos traz uma literatura com matizes derivadas de influências culturais muito diversas, bem como sonoridades e musicalidades bem distintas, traz-nos também a responsabilidade de termos de cuidar da sua preservação e da sua promoção.

A Língua Portuguesa não é propriedade de nenhum país, é de quem nela se exprime. Não assenta hoje – nem assentará nunca – em normas fonéticas ou sintácticas únicas, da mesma maneira que as palavras usadas pelos falantes em cada país constituem um imenso e inesgotável manancial de termos, com origens muito diversas, que só o tempo e as trocas culturais podem ajudar a serem conhecidos melhor por todos.



Mas porque é importante que, no plano externo, a forma escrita do Português se possa mostrar, tanto quanto possível, uniforme, de modo a poder prestigiar-se como uma língua internacional de referência, têm vindo a ser feitas tentativas para que caminhemos na direcção de uma ortografia comum.

Será isso possível? Provavelmente nunca chegaremos a uma Língua Portuguesa que seja escrita de um modo exactamente igual por todos quantos a falam de formas bem diferentes. Mas o Acordo Ortográfico que está em curso de aplicação pode ajudar muito a evitar que a grafia da Língua Portuguesa se vá afastando cada vez mais.

O Acordo Ortográfico entre os então “sete” países membros da CPLP (Timor-Leste não era ainda independente, à época) foi assinado em 1990 e o próprio texto previa a sua entrada em vigor em 1 de Janeiro de 1994, desde que todos esses “sete” o tivessem ratificado até então.


Quero aproveitar para sublinhar uma realidade muitas vezes escamoteada: Portugal foi o primeiro país a ratificar o Acordo Ortográfico, logo em 1991. Se todos os restantes Estados da CPLP tivessem procedido de forma idêntica, desde 1994 que a nossa escrita seria já bastante mais próxima.

Porque assim não aconteceu, foi necessário criar Protocolos Adicionais, o primeiro para eliminar a data de 1994, que a realidade ultrapassara, e o segundo para incluir Timor-Leste e para criar a possibilidade de implementar o Acordo apenas com três ratificações.

Na votação que o parlamento português fez, há escassos meses, desse segundo Protocolo, apenas três votos se expressaram contra. Isto prova bem que, no plano oficial, há em Portugal uma firme determinação de colocar o Acordo em vigor, não obstante existirem, na sociedade civil portuguesa – como aliás, acontece em outros países, mesmo no Brasil -, vozes que o acham inadequado ou irrelevante.

O Governo português aprovou, recentemente, a criação de um fundo para a promoção da Língua Portuguesa, dotado com uma verba inicial de 30 milhões de euros e aberto à contribuição de outros países. Esperamos que esta medida, ligada às decisões comuns que agora saíram da Cúpula de Lisboa da CPLP, possa ajudar a dar início a um tempo novo para que o Português se firme cada vez mais no mundo, como instrumento de poder e de influência de quantos o utilizam.

A Língua portuguesa é um bem precioso que une povos que o mar separa mas que a afectividade aproxima. Como escrevia o escritor lusitano Virgílio Ferreira

Da minha língua vê-se o mar.
Da minha língua ouve-se o seu rumor,
como da de outros se ouvirá o da floresta
ou o silêncio do deserto.
Por isso a voz do mar
foi a da nossa inquietação.

* Embaixador de Portugal no Brasil

Um Embaixador bué da fixe

O Travessa tem muito prazer e muita honra de abrir uma nova secção REFERÊNCIAS com um excelente texto do Francisco Seixas da Costa, Embaixador de Portugal no Brasil - e meu grande Amigo. O artigo foi hoje mesmo (2008/07/28) publicado no diário «O Globo» e aqui o transcrevo, mesmo sem a autorização do jornal, muito menos do Autor. Sabe-se, porém, como sou um desavergonhado.


O Chico Seixas da Costa, é bué da fixe, como me ensinaram os meus netos, e, quiçá, o melhor diplomata português na actualidade. Para mim, é. (A Amizade não é lisonja, garanto, e quanto a exagero, nem pó...). E tem vindo a fazer uma obra magnífica em terras de Santa Cruz. As relações ente os dois países muito lhe devem, e em todos os domínios. Ele sabe dinamizá-las, desenvolvê-las, entrosá-las de uma maneira que nunca é demais referir e encomiar.
Quando este blogue engatinha ainda no que pretende vir a ser uma caminhada firme e apoiada - o PONTO DE ENCONTRO que tenho vindo a referir e que, felizmente, muitos já apoiam - a publicação deste trabalho do Embaixador é muito importante. A nossa Língua, comum a muitos milhões de seres humanos, encontra-se em momento crucial: o de alcançar, de pleno, o lugar a que tem inteiro direito . Com Acordo - ou sem...
Volte por aqui, querido Amigo. Para continuar. A.F.

O cheiro da feira

Antunes Ferreira
Ainda me lembro do cheiro da feira das Cebolas. Em Portalegre. Era muito puto, um criançola, ia com o meu Avô Braz, pela mão dele não fosse o diabo tecê-las, em busca de carrinhos de madeira trabalhados à mão, que os catraios apontavam, deslumbrados, e bonecas de papelão moldado, com olhos a fingir de verdadeiros que enlevavam as garotinhas.
Podia recordar-me de tudo o mais, dos cavalos do carrossel, das cores da barraca do circo que embandeirava ali perto, dos ciganos que, lá no fundo do terreiro, vendiam pilecas como se de baios se tratasse, do homem que engolia espadas a troco de meio tostão no chapéu.

Mas, o que perdurou para sempre foi o cheiro. Do algodão doce enrolado nuns pauzinhos, das farturas a sair das frigideiras imensas, gordas de azeite, por vezes um tanto esturricadas e dos filhos menores delas, os churros da autoria com direitos de propriedade de Don Pablo, espanhol de Badajoz. Da carne de porco frita, com muito colorau, alho e louro, uma carne que - dizia a malta – era ós códradinhos. Na verdade, cubos mal amanhados.


Do peixe seco e salgado, algum era bacalhau, outro pixelim, outro ainda sei lá o quê. Dos pasteis do dito cujo, mais batata e salsa e cenoura do que o peixe propriamente referido. Das iscas com o bofe a adubar o molho, com elas ou sem elas, sendo que estas últimas eram as batatas cozidas. Na ausência do tubérculo, o fígado cortado fino, macerado em vinha-d’alhos e convenientemente frigido comia-se em cima de fatia de pão – alentejano, óbvio. De resto, o melhor do Mundo – e arredores. E do chouriço assado – em álcool.

Para mim, gaiato de seis anos, mais coisa, menos coisa, o mais importante da feira, para além dos cheiros que dela se evolavam, era a mão segura do meu Avô, o Senhor Tenente da Guarda-fiscal reformado, de bigodes brancos encerados, que ia nas procissões sob o palio, ao lado do Reverendíssimo Bispo e do Excelentíssimo Senhor Presidente da Câmara Municipal. Digníssimos representantes das forças vivas da cidade.


Era uma mão forte, rugosa, segura. Mão que agarrara contrabandistas raianos e que passara revista segurando a espada, aos guardas de Kropatchek ao ombro, em sentido. Era uma mão simultaneamente acolhedora, até mesmo carinhosa, fértil em carícias. E a plebe que connosco se cruzava, tirava o chapéu e dizia deus o salve Senhor Tenente. Nessa altura, empanturrava-me de poder. Gente boa e respeitosa, comentava ele. Eu não compreendia lá muito bem – mas gostava.


Até que um dia o Avô Braz me comprou um balão de gás, azul e cheio que nem zepelim. Olha lá, menino, deixa que te ate o cordel na ponta do dedo para que não voe. E nunca mais o apanhas. Mas o ninho de travessuras que eu era corria sem dar execução à ordem do Avô Senhor Tenente. E o balão, no uso do direito que muito justamente lhe assistia, soltou-se e voou. Lá para cima, num céu cada vez mais longe – sem nuvens.

Foi uma choradeira. Do vendedor nem o rasto. Esgotara a mercadoria, ainda talvez lhe tivesse restado um pouco de hélio, mas fechara os taipais, no dia seguinte haveria mais, ponto final, parágrafo – na outra linha. Bem se afadigou o distinto Oficial na tentativa vã de calar-me a berraria correspondente. Parecia a sirene dos bombeiros, comentaram depois, uns quantos mais chistosos.

Só se calou a boca com um torrão d’Alicante, a que os galfarros chamavam de alicate, cortado em fatias com um facalhão de matar porcos, por Doña Mercedes, também fronteiriça, que montava banca em todas as feiras da zona e adjacentes. Lá voltei, mastigando el turrón de azucar y almendras, sem hipóteses de choradeira.

Mas, no dia seguinte, Domingo, de manhã bem cedinho, antes da missa, levou-me, sempre pela mão, o magnífico e imponente Avô - para comprar outro balão. Desta feita, verde alface. Com o nó do cordel bem apertado no dedo indicador, que era o mais indicado. Com tudo isto, o que ainda de quando em vez me entra pelas narinas – é o cheiro da feira. Das Cebolas.

Orgulho Português

Há quem diga que, às vezes,
até dá gosto ser Português



Num hotel para esquiadores na Suiça havia um cartaz informando as condições da neve:

- Neuchatel, 12 cm, mole;

- Lausanne, 18 cm, escorregadia;

- Schaffhausen, 15 cm, consistente.

Entretanto, por baixo, alguém acrescentou:

- Sebastião da Silva, 24 cm, rija.

(Mais uma colaboração, caríssimo Leonel Gonçalves. Espero outras!!!!)

A Divina Providência

Antunes Ferreira
Não há fome que não dê em fartura, diz o Povo na prática da sabedoria que lhe é característica – e milenar. Mas, não trato aqui de escalpelizar os rifões populares, coitados, que para o assunto só servem mesmo de termo de iniciação do escrito. Seja-me relevada a falta.

Entro ao que vim: a Divina Providência – cautelar. Houve um tempo, não tão afastado como isso, em que o cidadão comum, quando ouvia a expressão, franzia o cenho e perguntava – mas que raio é isso? De que se trata? Os ínvios percursos jurídicos davam – e dão, e darão – motivos mais que sobejos para essas inquirições vindas da plebe. Da plebe – e não só. (Há que tempos que não usava esta expressão, de tal forma que, ao fazê-lo hoje, sinto um gozo avolumado).

Uns quantos privilegiados sabiam do que se tratava e outros, em número ainda menor, até sabiam como apresentá-la aos doutos tribunais. A síndrome do Santo dos Santos vigorava e ninguém diria que esse quase mistério insondável das escrituras judiciais caminhava a largos passos para o vulgar de Lineu. O que acabou por acontecer.




Hoje, qualquer fulano interpõe uma providência cautelar. Não acreditam? Uns exemplos, a esmo. A CMP e mais precisamente o seu presidente Rui Rio, decidiu-se pela requalificação do tristemente conhecido Bairro do Aleixo. Onde a droga circula com uma olímpica serenidade. Na prática, demolir-se-ão cinco torres de muitos andares.

O pessoal não gosta. Diz que Rio disse que não demolia (para ganhar a Câmara, em tempo eleitoral) e vai mesmo demolir. Toma lá com uma providência cautelar. O edil desvalorizou a hipótese/ameaço: «é normal que metam uma providência cautelar, hoje em dia em Portugal mete-se uma providência cautelar por tudo e por nada».


O Senhor Gonçalves Pereira, presidente do incrível CJ da FPF não ficou satisfeito com a cegada, mais uma, que foi a reunião a dois tempos do órgão federativo. Ora toma lá com uma providência cautelar. Uma não; duas. O Tribunal Administrativo e Fiscal de Lisboa deu provimento às duas, suspendendo a efectivação das deliberações surgidas da tal sessão. Os campeonatos que esperem.



A Airplus TV Portugal requereu à Autoridade Nacional das Comunicações (Anacom) a nomeação de uma nova comissão de avaliação para reapreciar as propostas para a Televisão Digital Terrestre (TDT) paga, depois de concurso em que a Portugal Telecom (PT) conquistou o primeiro lugar. "Este júri não demonstrou ter as qualidades de competência e de isenção necessárias para avaliar um processo desta natureza", afirmou o presidente da operadora sueca em Portugal, Luís Nazaré. E, desde logo, se aventou nova hipótese: ora toma lá com uma providência cautelar.

Providências cautelares são, nos dias que vão correndo neste Portugal taciturno, corriqueiras. Andam por aí, como ameaçou o outro. Divinas Providências.

(Também publicado no www.sorumbatico.blogspot.com onde colaboro todas as semanas, normalmente aos Sábados)

Bruxa é bruxa

Um homem vai à bruxa.
Chega lá e bate á porta. Do outro lado ela pergunta: - Quem é?
O homem responde: - Hum, já estamos a começar mal !

(Enviada por imeile pelo Esteves Quina. Venham mais!...)

O julgamento da velhinha

Juiz: Qual sua idade?
Velhinha: Tenho 86 anos.
Juiz: A senhora pode nos dizer com suas próprias palavras o que lhe aconteceu no dia 1º de abril do ano passado ???
Velhinha: Claro, doutor. Eu estava sentada no balanço de minha varanda, num fim-de-tarde suave de verão, quando um jovem sorrateiramente senta-se ao meu lado.
Juiz: Você o conhecia?
Velhinha: Não, mas ele foi muito amigável...
Juiz: O que aconteceu depois?
Velhinha: Depois de um bate-papo gostoso, ele começou a acariciar minha coxa.
Juiz: A senhora o deteve?
Velhinha: Não.
Juiz: Porque não?
Velhinha: Foi agradável. Ninguém nunca mais havia feito isto comigo desde que meu Ariovaldo faleceu, há 30 anos.
Juiz: O que aconteceu depois?
Velhinha: Acredito que pelo fato de não tê-lo detido, ele começou a acariciar meus seios.
Juiz: A senhora o deteve então?
Velhinha: Mas claro que não, doutor...
Juiz: Por que não?
Velhinha: Porque, Meritíssimo, ele me fez sentir viva e excitada. Não me sentia assim há anos!
Juiz: O que aconteceu depois?

Velhinha: Ora Sr. Juiz, o que poderia uma mulher de verdade, ardendo em chamas, já de noitinha, diante de um jovem ávido por amor? Estávamos à sós, e abrindo as pernas suavemente, disse-lhe: Me possua, rapaz!
Juiz: E ele a possuiu?
Velhinha: Não. Ele gritou: 1º de abriiiiiiiiiiiiiiiiillllllll! Foi aí que eu dei um tiro no filho da puta!!!

Esta estória deliciosa foi-me mandada pelo meu cunhado Raul Palhau, que reside em Chateauguay, junto de Montreal. Mas, que continua a ser de espírito e de comportamento, na esmagadora maioria das vezes, Portuga. Ela é de origem brasileira e por isso mantenho a grafia e os termos utilizados. Um destes dias, temos aí o estrambólico Acordo e então é que vão ser elas. Desfrutem. A.F.

«Morte na Picada»
Contos da guerra em Angola

Antunes Ferreira
Como certamente já sabem, dei à estampa o me(a)u primeiro livro de ficção, «Morte na Picada», numa edição da Via Occidentalis, (occidentalis@netcabo.pt). Que parece – manda a decência e a prudência que o não diga eu, mas... – que vai indo bastante bem junto do público. O editor «ameaça» uma 2.ª edição. Espero, para ver. De qualquer modo, o que só se poderá verificar, naturalmente, depois da análise das vendas.

Aquando do seu lançamento na fnac do Colombo, no dia 15 de Abril (mais de 200 pessoas presentes), Joaquim Furtado – um grande Jornalista, autor da série A Guerra Colonial, um enorme êxito na RTP - afirmou, na apresentação que fez, que o livro, «de que gostei mesmo muito», em seu entender, «é o melhor que, no género, e sobre o tema, foi publicado em Portugal». E acrescentou que alguns dos contos mereceriam «uma adaptação televisiva e, até, cinematográfica.

Tenho de acentuar o meu prazer e o meu orgulho pela disposição do Joaquim Furtado para apresentar o livro. E nunca é demais acentuar que o Grande Prémio Gazeta do Jornalismo do ano de 2007 foi concedido ao trabalho televisivo. Foi o reconhecimento da qualidade da obra produzida, mas também do seu autor. Por vezes, neste nosso País, acerta-se. Foi o caso do júri do prémio. Como também tenho de sublinhar o gosto, a satisfação e o agradecimento ao Joaquim Vieira

e ao Fernando Farinha.

Como já disse acima, a editora da obra é a Via Occidentalis, (www.via-occidentalis.blogs.sapo.pt) de Lisboa. No blogue podem ser consultados todos os dados sobre o livro, cujo preço de capa é € 14,70. Pode ser comprado pela Internet. A equipa que me acompanhou nesta aventura é excelente. O prefácio é assinado por outro grande Jornalista, o Joaquim Vieira e a capa e as fotos do interior são de Fernando Farinha, para muitos o maior repórter fotográfico da guerra de Angola.

«Morte na Picada» tem sido, felizmente, muito bem recebido junto de ex-combatentes das guerras coloniais que, apesar de se tratar de ficção, vêm nas suas páginas um retrato muito próximo da realidade. O que não admira, pois que nela participei. E, por isso, costumo dizer que, para mim, foi uma infelicidade, sobretudo porque estava contra esse crime. Aliás, deixem que vos diga que, para mim, uma guerra é sempre sinónimo de crime. A ADFA, Associação dos Deficientes das Forças Armadas, aplaudiu a obra e já deu nota dela por dois meses consecutivos no seu jornal mensal Elo.

Se já o adquiriram e leram, muito obrigado E se, por singular acaso, tiverem gostado dele, terão de comprar muitíssimos mais exemplares. São excelentes prendas de aniversários, casamentos, divórcios, baptizados, Natais, Carnavais, Anos Novos, Páscoas, Pentecostes, vinte e cincos de Abris, cincos de Outubro, dezes de Junhos. Até para funerais. Oferecer o «Morte» na morte fica bem em qualquer velório que se preze. E, além disso, recomendem-no, publicitem-no, propagandeiem-no, impinjam-no aos vossos Amigos, conhecidos, desconhecidos & outros, SARL. Os euros estão tão raros e... caros...

Fotos (de baixo para cima)

Capa

Joaquim Furtado

Joaquim Vieira

Fernando Farinha - inauguração de uma exposição sua

Estória Chinesa
Os dois vasos

Uma velha senhora chinesa possuía dois grandes vasos, cada um suspenso na extremidade de uma vara que ela levava ao ombro para ir buscar água ao rio. Um dos vasos era rachado e o outro era perfeito.
Este último estava sempre cheio de água ao fim da longa caminhada do rio até casa, enquanto o rachado chegava meio vazio. Durante muito tempo a coisa foi andando assim, com a senhora a chegar a casa somente com um vaso e meio de água.

Naturalmente o vaso perfeito era muito orgulhoso de si e dos resultados que alcançava, enquanto que o pobre vaso rachado se envergonhava do seu defeito, isto é, de só conseguir fazer metade daquilo que deveria fazer. Depois de vários anos, reflectindo sobre o que considerava a própria amarga derrota por ser rachado, o vaso falou com a senhora durante o caminho: «Tenho vergonha de mim mesmo, porque esta rachadura que eu tenho faz-me perder metade da água durante o caminho até à sua casa...»
A velhinha sorriu: «Reparaste que lindas flores há somente do teu lado do caminho? Eu sempre soube do teu defeito e portanto plantei sementes de flores na beira da estrada do teu lado. E todos os dias, enquanto a gente voltava, tu regava-las. Assim, durante estes anos pude colher aquelas belíssimas flores para enfeitar a mesa. Se tu não fosses como és, eu não teria tido aquelas maravilhas na minha casa. Cada um de nós tem o seu próprio defeito. Mas é o defeito que cada um de nós tem, que faz com que a nossa convivência seja interessante e gratificante.»

É preciso aceitar cada um pelo que é... E descobrir o que há de bom nele.

(Enviado por imeile pelo Pedro Jorge Veloso Amaro de Oliveira, Amigão há mais de meio século. Espero que a próxima colaboração seja escrita mesmo por ti, Pedroca. Que venha, para tomar parte no PONTO DE ENCONTRO.)

Portugal e Brasil
Ponto de encontro neste blogue

Antunes Ferreira
Tenho vindo a pedir os telemóveis de muita gente boa, para poder contactar com o pessoal mais facilmente, a fim de implementar e desenvolver o projecto que tenho para o meu www.travessadoferreira.blogspot.com e que, como já sabem, é conferir ao meu/vosso/NOSSO blogue a característica de PONTO DE ENCONTRO entre os nossos dois Países fraternalmente ligados. No que estou, pela minha parte, a desenvolver todas as diligências que, naturalmente, me forem possíveis.
>Vou solicitar a colaboração da Embaixada de Portugal em Brasília, que tem à frente dela um diplomata
fora de série, o meu querido Amigo, Dr. Francisco Seixas da Costa e na qual se integram mais dois bons compichas de longos anos: o Adriano Jordão e o Carlos Fino. Seixas da Costa criou um blogue magnífico Embaixada de Portugal no Brasil, www.embaixada-portugal-brasil.blogspot.com, que vos recomendo vivamente visitar. Tem tudo sobre as relações entre as duas Nações.

Este é um desejo que já ultrapassa a simples intenção. Ambiciosamente, neste momento possui muitos comparticipantes – como é o vosso caso. Mas, com o vosso empenhamento, a ajuda, o entusiasmo e a alegria que tenho encontrado da vossa parte – iremos longe. A internet (apesar dos aspectos negativos que ainda apresenta) tem uma força incomensurável e desenvolvimento tecnológico que se actualiza dia a dia.

PS – Quando navegarmos em velocidade de cruzeiro, quero alargar o Travessa aos outros PALOP. Que acham?